« Un One-Shot » - Les Plantes

Les pieds dénudés de ces étaux de cuir, le corps alourdi gisant en feuille morte, inanimée, plantée comme une tige fertile dans le sol meuble, elle s'assoupissait dans l'herbe spongieuse tendre de ces larmes matinales. L'abandon complet à cette Terre originel, espace de vie et de mort dans son confinement sphérique. Couvercle d'un cristal fragile.
Orbe bleue de verre mince.
Vert cette couleur était si effacée dans la dilution d'un indigo omniprésent, qui pourtant est cette énergie primaire dans sa composition. Coupée, fraîchement, petite fleur blanche dans sa robe en popeline, la forêt de ses contes décomptait ses merveilles.
Des ronces d'une beauté douloureuse ondulaient leurs boucles sauvages par arcs, écorchoirs fascinants creusant des grottes, véritables nichoirs de secrets, de mûres défendues.
Des arbres expressionnistes, des arbustes surréalistes, des arbrisseaux illusionnistes, penchaient leurs arts en singulières contorsions, chacune particulière.
Tableau mouvant au vent, auvent d'un mur végétal chantant de l'élément soufflant son son, un instrument en bois.
Cadre idyllique, toile lyrique, deux faunes discrètes contrastées aux antipodes, nemesis appréciées, s'unissaient en mariage bien arrangé.
Bûche putride et violette splendide. Ruche détruite et capucine fortuite. Les temps se conjuguaient d'éphémère et d'éther dans l'éternité de ces ruines déconstruites. Même les corolles se fanaient, fanes susceptibles cependant de sécher pour allonger son espérance.
Cette vanité de figer l'instant et de le clore dans un herbier douteux et isolé, l'enfant le déchirait. Laissant à la continuité sa durée de fleuraison, caressant les saisons encore aux bourgeons de son existence si peu éclose.
Les pupilles germant de leur souterrain néant, fractionnel ou sempiternel, buste de tronc centenaire ou pauvre herbe tertiaire, qu'était ce moment ?
La réponse n'a jamais restreint sa main de cueillir et de chérir.